lunes, 4 de agosto de 2008

Bolivar e Independencia

Hoy viendo venir los trenes, pensé en el mural que destruyeron por un negocio,
que me importan un millon de grafittis baratos si teníamos en la ciudad, un mural como ese que
seguramente lo habría ejecutado algún maestro de la pintura, o algunos: algunas caras de animales con trajes de persona,
interesantes volumenes en las formas de las figuras, gigantezco trepando las paredes de ese edificio antiguo,
me quedaba unos minutos mirandolo y a veces seguía, aunque siguiera mirando.
alguien más debió sentirlo caer, su muerte conlleva una herida en mi inocencia, y espero no volver a ver tal espectaculo
que importan las estrellas rojas de las pseudo alternativas politicas, o peor las de la politica corriente,
había una obra al alcance de las manos, en una ciudad de casi todos, y hoy la recordé ausente, viendo venir los trenes.

martes, 8 de abril de 2008

Pequeño Pierrot de ciudad

El pequeño Pierrot juntaba con destreza, malabares y monedas, en un subte bajo las entrañas y la ciudad, era un mago, un fragil poeta, y entre las piernas de la impotencia, JA!, demostraba maravilloso, sus diferencias, ella lo vió irse, debía vivir en las cavernas y el oxido, siempre se oxida el tiempo, el tiempo es como un tunel de mentiras, van y vienen como subtes los fantasmas, la ciudad se hace pequeña, un arbol se sacude tan lejos, un niño duerme desnudo bajo las raices. Caput! revientan las puertas, un profeta, ese pierrot de ropas rajadas, asquerosas arañas en el paladar... el subterraneo se fue.

miércoles, 13 de febrero de 2008

Bajo una luna

si el viaje es incansable la vida es un desafio...

esta es una ciudad en la que nunca estuve, llevo tiempo rondando calles que no fui capaz de manchar, nada en este lugar me reconoce, apenas si hay una empatía entre la que fuera su gracia y la que sospecho quizás tendré ahora si, viviendo.

Después de tanto tiempo.. descansar en un sitio que sostenga un poco este cuento, que llevo por debajo de la carne .. justo detrás del alma, debajo de Dios, encima del cielo, ese peso incontenible de andar, pasos largos de una vida pequeña, mi casa,,, inexacta, errante.. casi mia.

lunes, 28 de enero de 2008

hay quienes ya saben, y me escondo a aprenderlos..."

Los buscás, los anhelas... Los admirás ... Los preferís...

Estas majestuosas esculturas humanas, con sus moldes de alma, ellos ... los que experimentan la dicha de la forma innata, y los rebuscas nuevamente, y descartás todo lo que no sea, de alguna forma, aquel.

Habilidoso con el discurso, cortante en la mirada, y fragil en las tinieblas, puedo verlo, puedo crearlo... sé como es... a veces los cruzo en el mundo del hombre, en la materia, su energia es suficiente... y justifica todo lo demás, su forma de sentir, la forma en que crece hacia el espacio, su belleza es legítima, lo merecés, estás esperandolo, su reflejo,
él solo él, que sin saber, sabe.

Lo ha creado el mundo, y lo he creado yo... , y ahora lo buscás vos, ese individuo casi inexistente... esa busqueda segura.

solamente puedo verlo...
solo sé donde está ,
a veces lo cruzo...
me ve pasar...
se a donde va...

lunes, 21 de enero de 2008

JUANITO Y EL MAR - ACTO SEGUNDO

Arañadas de estelas azules bajo el cielo que Juanito rueda en la bicicleta y el chillido de andar... es inexacto un ruido.. es una onda suave que se estira.... un destello.

El pedal gira otra vez... el atardecer entonces.. se plancha y la fiebre.. un pulmon destruido que se vacía..... Juanito viaja inevitablemente hacia casa... se va abriendo... hacia allí , a su única casa.


Todo es quieto, detrás de una terraza... un velero blanco... unas figuras, es una pintura

Juanito es consumido por los medanos, se hunde en el vientre de este paiasaje,
tanto silencio, ya no presta atención en el ruido.. y el contraste, un mar amarillo, un cielo azul bien frío.
Consume sin quererlo lentamente los caminos.

Al fin llega la puerta que se abre, un cuerpo apagado ya, y el viejo se ha marchitado.. al fin los ojos obvian respuestas lluviosas de fino granizo, si esto siempre ocurre, es la sangre de cristal en las pupilas del niño volatil, que ama lugares olvidados. Alguien sospecha siempre. El viejo un poco seco.

Seguro siempre es un sueño, una corriente, un sueño, una corriente, un sueño.

Pronto de la histeria sensible se suceden las lagrimas , a caso pasan dias, acaso existe un tiempo y en el, se disuelve amablemente.

Juanito - ya nadie canta canciones ... ¡ Ahorraré juegos, ahorraré ausencia!... festejaré bullicios de mares de virulana, y nubes de aglomerados.

La noche lo duerme, las sirenas llenan de veneno sus venas y se lo beben despues, y le cuentan, historias terribles, historias de un sol atrapado siempre detrás del mar, duerme y duerme.

martes, 15 de enero de 2008

Un hostel per el anima

al fin solos... permanecí esperando que llegara el subterraneo... y no hubo sorpresa, más tuve que caminar para volver a casa... nueva casa abierta y erronea, siempre por desconocida, solo se siente en casa un viajero cuando desconoce todo el tiempo y todo en el tiempo... pero solo es.. solo asi puede ser. siempre..

un amor en un universo, al fin se congela , en un solo cuerpo desiste de intentar.. pronto la intuicion es comprobada y la mentira denegada.. la razón no es mucho más. Entre el ruido solo estás en el silencio..en casa..

al fin lejos... permanecí procurandome una distancia y ahora es.
un puente de cristal se resbala de las manos al caer .. es un mar de algodon .. una ciudad de metal.

hay una casa con fantasmas por nuevos.. no por fantasmas en si.. una casa para un viajero, un hostel para vivir .. lejos de todo..cerca por fin.

lunes, 7 de enero de 2008

¿Qué es un viaje sino la vida?

esta ... (mi pelicula ) se está tornando viajera..

no descreo de los colores de la vida... hay veleros que llevan en muelle ya demasiado tiempo

me interesan los colores de la vida... es cierto que hay puertos necesarios donde anclarse y decidir destinos nuevos.. las aguas turbulentas te aspiran hacia abajo y te traga el infierno.. si no hay silencio ....

hay mucho silencio en mi adentro, puedo hospedarme en ese universo ...

¿ Por qué nos gusta hacer preguntas ?

sigue siendo todo un juego... todo un juego..... todo es un juego.... un viaje

jueves, 3 de enero de 2008

JUANITO Y EL MAR - ACTO PRIMERO

Juanito corría con sus juegos en desgarro ansioso, remeras cuadriculadas, sueños apenas nacidos...

El vive bajo una marea de estrellas, en un pueblo cercano a un mar insaciado de navios piratas y bandejas de plata acribillando cual anclas, la piel de sus arenas profundas....

- corre y corre por los medanos, juega y se siente niño, apenas tendrá vividas unas cuantas primaveras, y el infierno aun no cabe en su imaginación cristalina -

ABUELO - ... ¿Que harás pequeño mio cuando debas enfrentarte al reino de los cielos vacios?

JUANITO - ... Ahorraré fantasias !!! ahorraré imágenes!! ... y me cantarás para dormirme en la falda del muelle esa dulce canción: "allí está el mar...!.. ha violado con sus vidas, ha matado las mariposas de mi alma triste..sonreir.. sonreir..." ...

Toda la tarde se sacude ridiculamente sombreando los pretenciosos caminos del niño ingenuo.. una ravieta vespertina el atardecer naranja azulado , en textura de piel, la bruma lo precede por siempre....

La noche apuñala al día en fin; Juanito duerme risueño entre las escolleras de su cama. Las sirenas terribles se hacen dulces en su cuenco onirico... le cuentan historias rayadas.. extrañas.. duerme.. y duerme.

....

miércoles, 2 de enero de 2008

Seres hermosos

siguen los viajes, y los peajes,

¿En la ruta de la mística hay peajes?

no sé, a veces reviento. .plash, como un globo de año nuevo

nació un año simbolico nuevo, toda la estructura social del mundo se reorganiza para empezar a dar otra vuelta, un samsara de edificios que vuelven a lavar sus veredas, los campos ... las arenas,..

entre las copas manchadas por la grasa de los dedos, estaba sentado yo contra la pared observandolo todo...

era hermoso el relato que contaban los movimientos automaticos de toda esa gente sumergida en un aura de extraña magia , un año nuevo...

detrás de esos cristales curvos pasaban rostros sometidos a una naturaleza hermosa, innata, radiante de ignorancia de si misma, como la de una flor que jamás pudo apreciar su reflejo .

me espera un mar

jueves, 27 de diciembre de 2007

El viaje continua

me cuesta largarme a escribir... a ver...

"hacer de su decadencia una magnifica presencia" ( escribi alguna vez ) .. esto quería decir, aprovechar incluso la fealdad de la escena, para crear de alguna manera algun tipo de manifestacion "artística" o belleza.

Aprendí muchas cosas.. una interesante, es que no existe la piedad divina. En caso proximo... tal vez una tendencia a la protección, a modo de angel "anti-mitologico" amorfo, esencial.. ha sido compañia casi indiscutible, en la trama de mi vida. Pero no piadoso.. la piedad no existe.

La importancia de esta afirmación, viene de la necesaria elección de .. vivir... o entregarse...

Cada vez que te quejes de que el camino es muy aspero, de que no hay agua cerca, de que la subida es pronunciada, de que el destino al que aspirás se hace cada vez mas lejano en el peso que cargás. Aparecerá inevitable en tu consciencia, una especie de recodatorio..

"elegiste vivir, esto es la vida"

¿Dónde está la piedad en esta situación? ¿Qué camino será recortado para que el dolor disminuya?
¿Qué llanto tuyo conmovera a la tierra, como para que esta se abra y te tome en su vientre piadosamente?

La piedad no existe... existe la compasión ,,, pero no la piedad, y de que sirve esto...

Sirve para saber que ningun reclamo espiritual surtira efecto... entonces la elección se presentará nuevamente. Vivir o dejarse ir.... . Eros o Thanatos

Muchos siguen retorciendose en esta idea..

de Vivir se habla con desprecio.. y de morir en un acto vulgar tampoco es consuelo.

Siempre elegí vivir.. aunque mi humor juegue en el filo de la muerte, y eso me entretenga.. pero tuve unos reflejos de verdad en mi consciencia, y esto me aprieta contra la elección de Vivir.
Ya, sin presentar quejas espirituales.. lo cual me convierte ciertamente en un viajero de un mundo inapegado...

Quejarse es apegarse.

La piedad de la vida no existe, mientras elijas vivir... Y si te dejás ir.. tal vez..

No hay reclamo.. no lo hay.

No sé si esto es lo mejor, solo es.

No hay victima.. no hay reclamo.
si no hay reclamo, no hay ansiedad... no hay caminos asperos..
la verdad desnuda es mas suave que la verdad en harapos
Solo Compasión.. piedad no.

podes en un impulso de vida, encender tu cuerpo y levantarte solo vos.

me voy a pasear

martes, 25 de diciembre de 2007

¿Sinceridad?

¿Dime calle cuantas palabras circulan en tu cuerpo de granulado cemento?

Todo tiene arreglo, el lenguaje es lo más etereo...

No creo en el lenguaje, en un rato sale mi nave hacia marte, ( jamás estuve alli )... hay un payaso de colores por las ruinas, y por las dudas.

Palabras solo palabras ¿Cuanta verdad sostienen las palabras? son como átomos inestables .. explosiones nucleares... eran algo.. eran..

Si entre las palabras se forman los silencios justos, la poesia tendría su verdadero espacio,

¿Mi? poesia se forma desde el error en las palabras, raices del lenguaje falluto, que declara amorosamente sentimientos exactos.. solo al amontonarse y tergiversarse sus tonalidades... palabras translucidas ... sumadas como acrilicos de colores.

¿Qué valor tiene la palabra que con tanta soltura se vuela y se flexiona en formas inesperadas, vertiendose en diversos significados opuestos y alejados entre lo que fueron y lo que ahora son ?

¿ Esta noche a donde voy? viajaré entre palabras y rutas.

Detenme en la calle, y preguntame, ¿Que has querido decir realmente con las palabras de ayer?
Te explicare las veces que sea necesario, con poesia no con palabras, mediante errores mejor.. literalidad es igual a realidad para los que no tienen humor...

Vencido intento de comunicar con metodo sincero lo justo.

Te explico y entonces quizas mi mensaje no sea tan duro como creian las vias de ese mundo que se desliza condenandose por simples palabras... palabras que no son decisivas..

Y sentarme en las cavernas de la mirada.. y dibujar lo que la palabra no ha logrado descifrar.